Paula Cury. Contos. Memórias. Poesias e o que mais vier

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	Paula Cury. Contos. Memórias. Poesias e o que mais vier

	kb Steve hanks Escrito por Paula Cury às 22h55 [] [envie esta mensagem] Quem dera. Quem dera conseguir colocar em branco, os sentimentos que me habitam em negro, carmim, negro-carmim, que consomem lentamente cada respiro pulsado. Crio imagens claras de vontades distorcidas. Crio e re-crio falas, tuas falas, sempre tuas em minhas respostas de sins, de eu quero, de eu vou, de vem. Mas qual o que, só penso e durmo, com você, o travesseiro que batizei com seu nome. Como dizer ao mundo que converso com um travesseiro e o travesseiro não é mais travesseiro quando abraço, cheiro, acaricio. É feito de carne, olhos, mãos boca... boca.. boca que procuro entre o algodão da fronha macia e fria. Sua boca que me faz sorrir, rir, gargalhar entre quatro paredes vazias e você, imaginado, criado, reproduzido me olha e ri só ri da minha loucura de querer ser Deus. Se o mundo soubesse de tudo que falamos, dos ais e alívios, respostas e duvidas. Se o mundo soubesse da revolução que armamos, das mudanças planejadas passo à passo escritas em penas invisíveis. Se vissem a bandeira que hasteamos em glória ao amor feito em silêncio. Se soubessem.... se soubessem nossa invencibilidade de mãos dadas Queria poder gritar ao mundo que somos nós, eu e você, que fazemos o mundo girar, o sol nascer, o mar revoltar e afundar em navios, pesadelos alheios. Somos nós que criamos a vida e tudo e todos e mais... Nossa risada, ainda mais alta vai acordar os vizinhos... vai acordar o mundo e fazer morrer de inveja o mais romântico, vai trazer à realidade o mais insano, vai converter santos em pecados carnais, vai fazer brotar em campo estéril, lótus, algas e corais. E, quando cansarmos de rir, você me abraça e eu te abraço. Vem, vamos dormir nossas vidas enquanto os mortais sonham acordados. Quem dera poder escrever o que sinto, mas não consigo. Paula Cury Escrito por Paula Cury às 21h59 [] [envie esta mensagem] Escrito por Paula Cury às 00h45 [] [envie esta mensagem] Caixa de costura Demorou a volta retrós Alinhavo de agulhas tortas em nós Em edredons de meias não vindas Costurando em zig-zag linhas já findas O sono abate o retalho desfiado De ponto cruz ou chuleado Do carretel de voltas se faz tarde Ponta da tesoura corta o corte que arde Deixa de lado o seu bordado Corta em viés cá do meu lado Arremata nós em tiras finas Que das costuras não se fazem rimas Paula Cury Escrito por Paula Cury às 00h38 [] [envie esta mensagem] Imagem recebida sem menção do artista. Escrito por Paula Cury às 22h08 [] [envie esta mensagem] Êta vida bandida. Êta vida bandida. Ao invés de cicatrizar Abre mais a ferida Êta vida bandida. Quanto mais segura Mais deixa aflita Êta vida bandida. Das voltas que dá Faz que tudo se repita Êta vida bandida. Não deixa espaço Mente dormente, agita Êta vida bandida Testa a cada passo Das respostas desabriga Êta vida bandida. Mudanças provoca De caminhos perdida Êta vida bandida Surpresas traz Da mentira vivida Êta vida bandida Que te busco E que te quero finda Êta... Vida Bandida. Paula Cury 12.06.04 Escrito por Paula Cury às 21h59 [] [envie esta mensagem] Imagem recebida em site de troca de imagens sem nome do artista. Escrito por Paula Cury às 03h36 [] [envie esta mensagem] O Velho O velho caminha à passos largos, devagar como tartaruga em verão carioca. Cabeça baixa. Anda e pensa.Pensa e anda. Cada passo uma lembrança. Lembra do dia, contava 10 anos, ganhou de presente um soldadinho, daqueles que chamam “soldadinhos de chumbo”, ficou feliz, embora quisesse mesmo um pião de corda colorida. Esboçou um pequeno sorriso, áureos tempos de sua meninice. Viu-se correndo com outro meninos de sua idade, atrás de cotovias, quanta maldade, pensava ele, pegar o pobre passarinho apenas para arrancar-lhe as asas, ouvi-los piar desesperados. Criança é mesmo um ser sarcástico. Parou, olhou o céu, azul, onze e meia talvez, hora do almoço. Mais um passo. Como eram bons os bolinhos de chuva que a mamãe fazia. Comer só depois de limpar o prato de arroz e feijão, caso contrário, nada feito. Eram doces, os bolinhos, nunca mais sentiu aquele gosto, massa quente, açúcar, o gosto doce, doce gosto dos bolinhos de chuva. O velho enxuga a lágrima que, teimosa, tenta escorrer. Mais um passo. Ouve ao longe alguém chamar seu nome. Olha para trás e se dá conta, é apenas mais uma lembrança. Lembrança do pai, sempre bravo, autoritário, que fazia tremer só de olhar. A surra de cinta depois de assustar a Dona Candinha, vizinha feia e gorda, alvo preferido dos meninos e dele também. Pobre Dona Candinha, gorda e feia. Essa não teve sorte na vida, deve ter morrido virgem. Virgem, mais um passo, Helena, hoje tão enrugada, sua primeira e única namorada. Como deu trabalho conquistá-la. O primeiro beijo, depois do cinema, no escuro da rua, quase levou um bofetão. Conseguiu segurar a mão de Helena, mão tão macia que tantos beijos recebeu. Helena, hoje enrugada, lhe deu quatro filhos, três formados e um meio sem juízo, vive viajando, manda notícias quando quer. Filhos de Helena, hoje tão enrugada. O velho caminha à passos largos, vê, do outro lado da rua, alguns meninos correndo, atrás de um gato. Está cercado o pobre bicho. Puxam o rabo e riem alto. Um dos meninos percebe o velho e lhe sorri. O velho devolve o sorriso, levanta a cabeça, olha para frente, dá um pequeno salto e continua a andar. Paula Cury Escrito por Paula Cury às 03h34 [] [envie esta mensagem] Imagem recebida em lista de imagens. Não sei quem é o artista... quem souber agradeço pela informação. Escrito por Paula Cury às 03h10 [] [envie esta mensagem] Escritos por atacado (ou) O lixo literário manda lembranças! Tem gente que escreve, se diz poeta Junta as palavrinhas, coloca uma riminha Se acha o máximo, publica todo dia Um.. dois.. três.. dez coisinhas por hora Produção em massa, sem fermento. Ô Internet bendita... Sem censura, sem limite, sem bom gosto Aceita tudo e nos envia.. re-envia, sacrifica Teclinha delete gasta... afundada... tão sofrida Revoltada, pede abono extra. Trabalha mais a cada dia Texto formatado, copiado, deturpado Não há limite... não há lei... não há sanção E eu aqui, apagando... cada linha cada palavra escrita em vão Haja paciência, tem gente que não se toca não. Eu escrevo, é bem verdade, e não sou poeta não. Escrevo sem rima, sem técnica, sem um grau de profusão. Mas vá lá, que dois, no máximo por dia, não cansa, Ou será que não? Segunda parte .... o poeta, embroeta, fala: Contagiada por palavras abstratas... vou escrevendo sem razão Poluindo telas e mentes, enchendo papéis de bytes, kbytes e mega bytes dementes Aprendendo, assim, a ser poeta indolente, deixando o leitor, coitado, doente Esperando o prêmio Nobel de literatura. Ah, como estou crente. Me inspiro em idéias alheias, texto quase pronto, mudo apenas a ordem O primeiro verso vai pro fim, o último lá no meio, entremeio sem receio. Quem se importa? Copio. Copio mesmo.. é só lorota. Assino em fonte 48, sublinhado, criptografado, que é pra deixar bem gravado. Penso cá com meus botões, como criar mais textos. Tomar sopa de letrinhas quem sabe? ( times new roman) Pro texto sair pronto... Quer seja por baixo ou por cima O que importa é publicar. Xi!!! Acabou o papel, vou usar a rima!!! Publico e espero alguém dizer: “é obra prima” Ah! Se é.. saiu de mim... do mais profundo do profundo. ( preciso de um laxante) Minha alma é poeta. Preciso ouvir senão eu surto. Escrevo mais, cada vez mais, mesmo que seja um verso curto. (continua) Escrito por Paula Cury às 02h56 [] [envie esta mensagem] Você pensa que acabou? Pois não acabou não. Hoje estou inspirada Vou vomitar letras até de madrugada. E lá vem mais, caixa de correio Estufada de tanta poesia enlatada Se o tema é circunflexo Escrevo mesmo sem ter nexo O que me importa é aparecer Me sentir a dona do poder Dizem por ai que é a falta. Ter poder sem mais phoder Ah! Como dói.. como dói a desdita Não saber dar emoção à palavra escrita Eu me esforço, eu sei bem, Mas não nasci pro negócio, meu bem. Então enrolo com blá, blá, blás Mesmo que minha rima não seja loquaz Quero ver quem é capaz De dizer que não sou poeta zas-traz. Me apague, to nem ai. Amanhã, você sabe, de volta aqui Seu e-mail não me bloqueia Você vai xingar de boca cheia ...... Pra finalizar, em grande estilo Poetizar sem copiar: “Mas não esqueça, nenhum segundo Que eu tenho a rima... maior do mundo Como é grande o meu poema Pra você” Eu vou voltar, pro seu azar. Paula Cury Escrito por Paula Cury às 02h55 [] [envie esta mensagem] Escrito por Paula Cury às 08h50 [] [envie esta mensagem] Saia Vermelha Na guitarra canta o cigano Canta amores e fantasias Dança fogueira em saia vermelha Ao som das palmas e rodopios Dança bela, em seu mundo só Envolta em nuvens de sonhos Moedas douradas jogadas ao ar Rodopia bela, rodopia Olhos fechados de amores perdidos Busca no som das cordas Sussurros, gemidos Dança bela, encanta No coração a fogueira queima Olhos ciganos a espreita A noite cai em almas livres E ela dança, sempre dança Saia vermelha Moedas douradas Guitarra Coração vazio Fogueira As mãos no ar bailam descompassadas Procuram o ritmo no coração partido Os pés agitam o bailado doído Rodopia bela, rodopia A guitarra canta ciganos enamorados Ela dança, em transe, sem sentir A fogueira queima, saia vermelha Baila, doida baila mais Rodopia em labaredas vermelhas, A guitarra grita, desespero desafinado A paixão queima a bela que dança Queima, rodopia, queima saia vermelha Olhos dançam, ao som do desengano Queima de amor em saia vermelha, labaredas Rodopia e ri, calor na alma, calor no corpo Em brasa se encanta e canta.... canta... Canta Dança Queima Saia vermelha. Paula Cury Escrito por Paula Cury às 08h41 [] [envie esta mensagem] Madrugada Sem Fim Cem anos já se passaram, meu corpo se curva com o peso não da idade, mas do remorso, fecho-me em mim. Vivo agora como que por inércia, sem palavras, sem vontades. O cigarro não satisfaz, mas ainda fumo, gosto de parecer humana. A música já não soa, parece que até os anjos me abandonaram. Este último pensamento me abala, a cabeça lateja, sinto-me cada vez mais fraca, as pernas cansadas. Costumava brincar com a fumaça no ar quando jovem, isso já faz muito tempo. Hoje, nem as figuras de fumaça aparecem, assim como minhas esperanças, somem, vão com o vento. As fotos penduradas são como os corpos que deixei sem vida, já não fazem mas sentido. Será que realmente fizeram um dia? Tenho medo de fechar os olhos e as imagens aparecerem, mas não hoje, minha mente está vazia. E talvez sem elas eu vá me sentir mais sozinha, mais perdida em mim mesma. Os poetas acham que sofrem. E desejam ser imortais. Sofrem tanto porque querem! Eu não tive escolha! Eu sofro tanto por isso, por ser imortal. E os poetas? Por que sofrem tanto os poetas? Mais um trago. Isso já deve ter tido um sabor um dia. Olho novamente a fumaça, tento dizer algo, definir minha desgraça, nenhuma palavra. Palavra tão necessária se foi com a minha vontade de viver. Os olhos querem fechar. Eu quero apenas uma palavra. Apenas. As horas passam, mas para mim tanto faz, que passem, que se arrastem. E elas se arrastam. É interminável quando se quer o fim. E o futuro não chega. O cigarro me lembra o quanto o presente me cansa. E o passado...dói. Outra música no rádio. Como pode um ser eterno desejar a morte? As lágrimas escorrem. Todos os meus já se foram e nada pude fazer. O cigarro no fim. Parece que tudo está no fim. Último trago. Parece que Deus ou o diabo estava naquele cigarro. Assim como em minha longa vida. Apago o cigarro como apago minha vida. E no resto de brasa revejo a luz do Sol. Um único fio de fumaça teima em sair. O chamado. Sinto o calor por trás das cortinas e por entre elas um único fio de esperança. Um sorriso se mistura a uma lágrima, descerro as cortinas e sinto novamente toda luz e todo o poder do Sol, mesmo que pela última vez... Paulo Garcez (profpgf) 03/06/04 (livre adaptação do texto MADRUGADA SEM FIM de Paula Cury) Escrito por Paula Cury às 01h43 [] [envie esta mensagem] Fuga Foi vista no caminho da ilusão Cresceu com sentimento, paixão Não negou os prazeres Em corações plantou a dor Esvaziou a alma de pudores Desfez amores de ódio mortal Dançou e tripudiou violões em poses Gangrenou o amor cuspido em larva animal Gritou prazeres, lua estampada dourada Em tendas molhou, almofadas dilaceradas Desnudou a carne alva, macia santificada Bebeu o sal de lamas desesperadas Rasgou as veias, pulsante maldita Semeou frutos, pobres bastardos Largados sem rumo, aniquilados Gargalhou, lacaia, patroa fingida Fugiu em fumaça, fogueiras saudades Chorou caminhos, estreitos precipícios Infeliz, aflição de vazios guardados De nunca ter, sequer, um dia amado. Paula Cruy Escrito por Paula Cury às 00h24 [] [envie esta mensagem] C.L. Você. Você ai tão perto Eu me escondendo. Vontade louca de abrir a porta Sorrir meu melhor sorriso Te receber tranqüila. Faço outro café, quente, queimando Como a minha vontade de te ter Bebo aos poucos, saboreando Imaginando em cada gole, você. Tenho ganas de sair correndo Te encontrar ao relento, no frio, na madrugada Estender meus braços, abraço amigo Não os meus, os teus, Que dos meus apertos, abraços lascivos Grudar teus olhos nos meus olhos Esquecer a promessa, fidelidade Amigos, não te quero mais Amantes, não conseguiria. Se pudesse voltar o tempo Sentir teu cheiro tão perto do meu Beijar os lábios que recusei Tonta, estúpida que em mim acreditei. ... Olho de esguelha, você ainda ai Por que não dorme? Não inventa outra coisa a fazer? Não sabe, mas me tortura, seu nome em verde Verde dos teus olhos nos meus olhos verdes E lá vou eu de novo, não mais ao café, à água Água no pulso, na nuca, no colo Esfriar a pulsação que te chama Inflama, arde, queima e não resolve Mais uma vez te olho. Que vontade! Mais uma vez respiro fundo. Busco Mais uma vez aperto a tecla. Finda, maldita Mais uma vez vou dormir. Sem você... Paula Cury Escrito por Paula Cury às 06h24 [] [envie esta mensagem]